Martes 13 de abril, 2010.
¿Cuánta belleza hemos atrapado en jaulas doradas? ¿Cuántas alas lastimadas y vuelos inconclusos? ¿Qué significa su dolor?
Hace unos días caminé a las afueras de los pasillos del mercado de San Cosme. Un vendedor me ofreció un pequeño pájaro asustado que caminaba sobre un palo de madera, atravesado en un adorno de flores de plástico, sin rejas.
Por un momento me sorprendió que el asustado animalito no emprendería el vuelo al notarme pasar y sólo caminara de un lado a otro. Después lo entendí: le habían roto las alas y ya no podía volar.
Me generó frustración, tristeza y un enojo tal que seguramente se escurrió por mi mirada hacia los ojos del vendedor.
¿Vendedor de qué? Una farsa: la elegancia y bondad de un ave al que le habían rebanado el alma.
Me estremecí y seguí caminando.
Ví aún más: un niño de la calle sofocado por el cemento, un perro abandonado, otro recién nacido intentado dormir en las manos de un vendedor.
Me volví a preguntar, ¿vendedor de qué?
...el vagabundo de la esquina y el teporocho sucio, vomitado entre el alcohol: todas alas mutiladas, casi sangrantes aún.
Una ciudad carcomida por el tiempo, por la soledad, por la belleza hecha colgijo viviente que adorna un muro de cemento gris.
Me quedé con esa imagen, hasta que el amanecer siguiente me despertó con un trinar de aves provenientes de las paredes, que anunciaban la ilusión de un nuevo vuelo bañado de luz, quizá para llamar a su alma extraviada: aquella que revoloteaba en mis oídos con sus alas.
